с самого утра мне хочется что-то выразить. лучшая иллюстрация к тому, что не получится сказать - фото моего кипящего борща.
не знаю, какую книгу прочитать, какого профессора послушать. то, что считала глубоким еще пару лет назад, оказывается набором чужих цитат, как тексты оксимирона (столько непонятных слов, наверное он умный!)
говорят, не все то золото, что блестит.
у меня есть золотые серьги, не замечала особого блеска даже после чистки, ну так..легкие блики. а что действительно блестит, от этого потом чешутся уши, воспаляются мочки, разваливаются страны.
тоже блесну цитатой: «изводишь единого слова ради тысячи тонн словесной руды»
вот Маяковский нормальный мужик был или нет? 🤔😅
стало ясно, что человек может здорово писать, но быть поверхностным.
раньше талантливых людей я обожествляла (особенно поэтов), приписывала им ум, душевность, способность к анализу и все хорошее, что только может быть в человеке. если ты разбираешься, например, в искусстве, это вау. а если ты используешь слово «вау» это невау. оказалось, не все так однозначно🤣
поэты опираются на эмоции, их переваривают, усиливают и могут написать красиво о чем угодно некрасивом. часто не могут сравнить продукты и сделать вывод, потому что этикетки разные, одна эмоционально насыщенная, другая - белая с чёрными буквами.
среди 30летних подростков считаются умными те, которые цитируют солженицына, говорят о свободе навального и хвастают своей тонкой душевной организацией: остальные вроде как маглы и их не разумеют, а они волшебники и за все хорошее.
мне бы тоже хотелось быть такой самоуверенной и уметь пускать пыль в глаза, но получается только забивать грязь под ногти -
весна, рассада.
и вот сижу я с воспаленными мочками, с грязью под ногтями и слушаю инструментальную музыку, потому что она без слов.
а то запутаюсь.
